jueves, 26 de noviembre de 2015

# Arqueología corporal.

Una piel quebrada,
una línea de puntos suspensivos,
la enajenación, la psicosis,
este apósito de tiempo
que no te sustituye,
ni te iguala,
ni se compara.

He mirado hacia dentro y te he vuelto a ver a ti, 
huyendo,
a mi, 
cortándome la carne, 
al tiempo, 
riéndose;

bésame la espalda con las manos,
se me está fosilizando el corazón.


miércoles, 25 de noviembre de 2015

# Eres inmortal.

Sabía que no iba a encontrar a alguien que me llenara como tú,
lo que no sabía es que yo iba a ser tan ciega como para no ver que al amor de mi vida
lo tenía en frente.

Y tú te quedaste delante, mirándome,
hasta que las cosas se pusieran difíciles de verdad.

Sé que soy un puto lío, pero... Cómo nos gustaba antes enredarnos en la cama y que tu cuerpo fuera una prolongación del mío.

Simplemente, perdiste el apetito, supongo.

He decidido dejarte volar porque dicen que "si alguna vez fue tuyo, déjalo libre, si vuelve, es tuyo, si no, nunca lo fue", y quiero que te quieras y disfrutes y si debe ser así, me quieras de nuevo.

Te espero en el lugar de siempre, donde empezó todo, ¿me crees ahora cuando te susurraba que lo más bonito de Madrid eres tú?, ¿que escogí Madrid por ti?

Pero es lógico que quieras estar sin mi.
No te culpo.

Recuerda, te quiero, estás inmerso en cada cosa que escribo, en cada día que respiro.

Dejarte volar no significa que no te eche de menos y que no te quiera,
dejar de recaer no implica dejar de desear
y te juro que te deseo, amor,
te deseo como la luz desea al ciego.

Y tampoco me culpo por este viaje por el fango,
esta guarida en el subsuelo,
no me culpo por correr hacía ti y de levantarme
una y otra vez
por mucho que me apartes
porque estaba enamorada.

Perdidamente, de hecho,
lo sigo estando

I just wanna be yours.
Te espero en el mismo punto cardinal donde me enamoré de ti.
Te quiero.



# Taras.

Soy un compendio de secuelas nacidas tras la fragancia de una pubertad miserable.
Una psicosis de amor plagado de escorpiones. Una ensoñación mal entonada al compás de malabarismos emocionales
.
Yo he sido todas y ninguna. Yo he matado a más de cien personas y todas eran la misma.
Tú una estación espacial clavada en mi espalda. Tú, orbitando entre mis piernas.

Mójame,
cálame los huesos.
Cómeme,
devórame por dentro.

'I miss you, 
let's go be psycho together'


jueves, 19 de noviembre de 2015

# Snuff.

Todos están hartos de oirme hablar de ti.
Yo siempre estoy bien, pero ya casi nadie me cree, dicen que los ojitos, dicen que el tiempo, 'estás guapa hasta cuando lloras', pero yo habría preferido morirme de hambre a tu lado.
Como si tú no fueras mi sexto sentido, una ramificación más de mi cuerpo desgrano esta resurrección a cientos de kilómetros, de nuevo.
Debería haberte hecho soñar más, debería haberte visto más los dientes, regalarte rosas. Te habría dedicado todas las canciones si hubiera sabido bailartelas...
Tú que eres de ébano y nieve, ¿cómo pudiste mirar al monstruo y soportarle al chillar?
Tú que eres de ébano y nieve dime cómo vuelvo a tu pecho de seda, al calor de tu pijama, a la cama más delicada de Madrid...
Contigo volví a ser niña porque veo galaxias en tus ojos y quiero ser astronauta, derramar mi estrella en tu cuello. Acariciar tu mano.
Contigo siempre voy a ser porque sólo se vive una vez.


sábado, 14 de noviembre de 2015

# Tiempo.

Busco silencio y oscuridad porque soy un monstruo debajo de su cama esperando a que vuelva a mirarme.
Me estuve matando de hambre y nadie me vio llorar, fingí curarme y nadie me vio sangrar.
Debo mentir muy bien para que creyeran que no estaba enferma, para que piensen que no me sigo odiando.
Pero me he arrancado la máscara, vuelvo a casa. Necesito paz en la cabeza, en el pecho le tengo a él y él es mi paz.
Sólo necesito un poco de tiempo.
Tiempo.
Lo más caro del mundo, el tiempo y su corazón.
Y aquí lucho por lo primero, y aquí y siempre esperaré lo segundo.
Te quiero.


# Polvo.

La esperanza es lo último que se pierde, me cubrirá de polvo el tiempo y seguiré intacta en el mismo lugar donde me dejaste.
Ojalá que el tiempo cure lo que yo he desvanecido, ojalá que el tiempo te susurre que a veces hace falta alejarse para saber que es de donde nos vamos donde necesitamos y queremos estar.
Ojalá quieras volver porque estarán todos los huecos abiertos, las puertas abiertas, las ventanas de par en par, la luz transversal iluminando todas las entradas, el corazón abierto sin cirugía.
El tiempo ne cubrirá de polvo mientras deshago todo el amor del mundo para hacertelo todo a ti.
No te preocupes, me abrigará y me abrazará y me cuidará y me mantendrá entera y me quedaré quieta, el polvo.
El polvo te espera.
Recoge las cenizas de mi amor, quiero estar siempre contigo.


viernes, 13 de noviembre de 2015

# Se me ha roto el paraguas

Soy una niña pequeña que no ha crecido y que llora porque ha tratado mal al único hombre que la ha querido.
Nunca he comprendido mi excesiva necesidad de amor, este miedo terrible a encontrarme conmigo misma de frente, y ahora me pasan facturas todos estos años sin hacerme preguntas, sin necesitar respuestas, dejando crecer las malas hierbas hasta enterrarme en ellas.
Se amontona la basura en casa y huele tan mal como por dentro, pienso en coger trenes pero no puedo. Pienso en quedarme quieta pero no puedo. Pienso en suicidarme pero no puedo. Pienso en volver a odiarme pero no me dejo.
He encendido mis primeros cuatro cigarros pero no me he muerto, menudo desastre.
Llegan disparos desde todas las direcciones, no sé qué hacer con esta lluvia de plomo sobre los hombros, en las caderas, en la espalda, en las rodillas...
Puedo con todo menos sin ti.
Puedo con todo menos conmigo.
El tiempo está para romperlo, y yo sigo esperando, se me ha roto el paraguas justo cuando llega el invierno.
Soy un perro debajo de la lluvia a las tres de la mañana en medio de una carretera por la que no pasa nadie.

jueves, 5 de noviembre de 2015

# Animadversión.

Estas masturbaciones poéticas,
este martilleo incesante de teclas
para mantener a raya a la locura
me sustentan,
y de nada sirve hurgar en traumas infantiles
o conductas arrabaleras
como si unas u otras confirieran
un valor añadido a los poemas.

Un escritor fácil de identificar
es un escritor fácil de vender
y yo adolezco de esa característica
que produce animadversión,
porque me opongo a los tópicos
creados a fuerza de repetición,
porque los poemas se explican por sí mismos,
porque cualquier añadido es superfluo.

Tomé la decisión de verlo todo,
pero sobretodo,
de recordarlo,
lo que alimentó
que para mi el instante absoluto
solo fuera posible si se quedaba fijado.

No hay más,
ni alivio ni perdón,
y mucho menos un punto final,
si acaso,
un túnel al final de la luz