jueves, 28 de enero de 2016

# Qué vas a saber.

Qué vas a saber tú de amor, que no has dejado que un silencio te mate, que una mentira se diluya en el tiempo, que un miedo te corroa la boca o que un adiós salve su vida aunque destroce la tuya.
Qué vas a saber tú de amor si nunca le has visto llorar, ni le has oído dormir, ni le has palpado el paladar con la punta de tus pálpitos. 

Tú que nunca has temblado si te miraba, que nunca has encogido el cuerpo porque esperabas la espalda y era la caricia quien llegaba.

Qué vas a saber tú de amor, si dices que serías capaz de matar por él pero nunca te has suicidado. Tú, que no te has perdido por si a caso se marchaba ya, que nunca le has robado las agujas al reloj para parar el tiempo, que no has mutilado flores por cobarde y por ciego.
Tú, que no has dejado que te devore la noche a la espera de un 'te quiero' que no ha llegado.
Qué vas a saber de amor si lo más cerca que has estado de él, es ante la obviedad... Qué vas a saber tú... Si conoces su nombre pero no lo has repetido una y otra vez en tu cabeza como si fuera un transtorno obsesivo compulsivo para gabártelo a fuego, para grabártelo a fuego, para grabártelo a fuego, para grabártelo a fuego, para grabártelo a fuego...

Si su paz no te da tregua, si su tregua te es insipida y no envenena tus tic-tacs... Dime qué vas a saber tú del amor si te preguntan por él y en lugar de una cara, a tu mente llegan ideas. Frases. Cómputos de teorías...


Resumiendo, nada.


martes, 19 de enero de 2016

# El secreto peor guardado del mundo.

Te quiero como se quieren las cosas partidas, deseando arreglarlas.
Tengo un arsenal de armas y curas en las manos y en la boca y una muralla delante que sólo tú puedes bajar con la que me estrello cada día como si ningún hueso se partiera o como si ningún cansancio habitara mi espacio.
Y el peor secreto del mundo es el que conoce todo el mundo pero el que nadie asciende a creer: lo que más duele no es que no te quieran, es que no lo quieran hacer.
O, en cualquier caso, que no sepan si quieren hacerlo.
Cicuta edulcorada, migajas, restos que insuflan.
Pero siempre queda esperanza, porque la hija de puta no es la última que se pierde, es que no se pierde nunca, y... Las cenizas también queman 
y las cenizas también prenden.

Pero es que antes llegaba y nos besabamos y nos acostábamos y hacíamos el amor como fieras hambrientas y como si se nos fuera la vida en ello, y casi se nos iba de verdad porque tocábamos cielo y gloria y a la vida desnuda arrodillada a nuestros pies, y ya no. 

Ya no.

Ese es el problema, que ya no...

¿No?


viernes, 8 de enero de 2016

# Metamorfosis

Suena a traición pero fue amor,
abandoné todas las estrellas y
fui capaz de renunciar a mi.

Me disfracé de puta,
de médica, de madre,
de abogada,
fui tu amiga y tu novia
y tu gata.

Fui tu perra, tu despertador,
me casé con canciones que no quería bailar,
y me aprendí de memoria todas las palabras
que no te gustaban,
acepté tus normas para hacerte reír,
me sentí tu circo,
tu feria.


Soy consciente del problema
que supone ser capaz de transformarse
por cumplir los deseos de otra persona,
pero es que era inhumano cómo me miraba,
cómo no caer rendida ante sus rayos…


sábado, 2 de enero de 2016

# Spring.

Sólo nos podrá herir quien nos haya hecho temblar. El que nos haya querido sacar a bailar, toda la vida, con el mismo vestido. Quien haya amanecido colgado de tu boca. Loco por tus manos. A ras de cielo.

Sólo nos podrá herir quien nos haya hecho tiritar de calor, saborear la sangre dulce, respirar nieve, y por supuesto, quien haya alimentado nuestras mariposas de carne.
Si algo me caracteriza en esta vida es la falta de paciencia cuando quiero algo, y la paciencia infinita cuando lucho por quien amo.

Y sólo nos podrá herir la flor porque las espinas no muerden, os lo prometo yo que he aprendido a ver bonitas mis heridas, que he sobrevivido veinte inviernos y sobretodo unas navidades sin sus manos, que creo de nuevo en el amor porque he vuelto a escuchar su voz.

No hemos muerto.